¿Creen en el destino? En serio, ¿creen? Si mañana se les cayera el boleto del colectivo y fuese él el que lo levantase, ¿creerías que it was meant to be? Miren, mi mamá llama "milagro" a esto que yo llamo "casualidad", pero a veces pienso que hay un tinte romántico en la fe que nunca voy a recuperar.

Hace unos minutos, buscando un folio desesperadamente por toda la casa, encontré mi carpeta de inglés de 5to año. Había como 20 folios, todos llenos de ejercicios bien hechos, de anotaciones en los margenes, de fichas de oficina coloreadas de apuntes. Tocando las letras- ¡mi letra hace sólo unos años!- sentí que volvía un poco a todo aquello: a mi viaje de egresados, a mis nervios pre-examenes, a mi perfeccionismo absurdo, a mis amigas de antes. Y, entre los papeles, se cae esta poesía de Adrian Henri- "Tonight at noon". Sus versos no son otra cosa que la imposibilidad infinita: "Tonight at Noon" se podría traducir, metaforicamente, a "El día que los cerdos vuelen".

¿Qué me querés decir Adrian Henri? ¿Que es imposible retroceder sobre los pasos? ¿Que ese pasado ya no existe? ¿Qué voy a volver "cuando los cerdos vuelen", es decir, nunca jamás? Conversar con hojas marchitas por el tiempo no es símbolo de buena salud mental. Pero por algo apareciste ahora, Adrian Henri... llegaste para partirme el corazón.

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Yo entiendo el viejo adagio, ese que dice: "Si a los 20 no sos de izquierda no tenés corazón; si a los 40 no sos de derecha no tenés cerebro". Vivo en San Isidro: la tierra prometida de la derecha, el paraíso de los que alguna vez tuvieron sueños revolucionarios pero, a mitad de camino, se conformaron con un Mercedes y una casa con pileta. Entre moscas nos conocemos bien- el circulo endogámico sanisidrense, como dijo Hans alguna vez, rara vez nos permite aparearnos con los de otra especie.

Igual quiero pensar que rompo con esto; que mi materialismo superficial no contradice (¡no mucho, al menos!) mi naturaleza bolchevique. Soy de izquierda. Y me aferro a estas viejas convenciones porque siento que en la argentina, en lugar de desdibujarse, estas delimitaciones se hacen cada día más nítidas. ¿De qué otra forma podemos entender el debate que se dio sobre la ley de medios? Y miren que yo nunca pensé en los Kirchner como representantes del progresismo verdadero pero el otro día, mientras miraba a la oposición más conservadora arrodillarse ante los medios, sentí una especie de felicidad pasajera: si estos hombres tan asquerosos tienen tanto miedo, si se enojan tanto, entonces el cambio no puede ser tan malo como lo que dejamos atrás.

Y me acordaba de una frase del genial Leonard Cohen que de ahora en adelante voy a tatuarme en las retinas: "A veces uno elige de qué lado estar simplemente viendo quiénes están del otro lado”. Y espero que jamás sea cierta la frase que abre este post... pero si lo es, si mi destino es convertirme en mi madre, voy a luchar contra este cliché espantoso- cueste lo que cueste, caiga quien caiga.

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En mi mesita de luz están los papeles del auto, mi celular, dos botellas de agua de medio litro (una llena, una vacía), por lo menos 10 productos para el pelo, una cinta scotch, 7 collares enroscados y algunas fotos viejas de cuando estaba buena. Hay también una torre de pisa de libros que amenaza con colapsar en cualquier momento, y abajo (en los cajones) hay 4 años de apuntes de facultad.

Les cuento esto, que ni siquiera puede entrar en la categoría de cosas interesantes, porque llegué a la conclusión de que todo lo que una persona necesita saber sobre mi está en mi mesita de luz. O séa, si Sherlock Holmes (o Gil Grissom o Hércules Poirot) me investigase por algo, todas las pistas sobre mis gustos y mis excentricidades las encontraría en mi mesita de luz: mis libros preferidos y los que dejé (de una vez y para siempre); la música que me reconforta, una cajita con recuerdos, mis preocupaciones por mi pelo...

No sé, me imagino que en la mesita de luz de Ernestina de Noble estará el Clarín del día y un pastillero muy coqueto lleno de tranquilizantes. En la de "elchicoquemerompióelcorazón" hay un cepillo lleno de pelos sueltos (porque su peor inseguridad es la calvicie). En la de Karina, mi mucama/tarotista, seguro hay duendes y hadas que custodian libros esotéricos y cartas que predicen el futuro.

Lo más importante, lo que más nos preocupa y nos emociona, lo encontramos cerca la cama. No es por nada que los forros estén siempre tan a mano...

Labels: :), confesiones

Jerry Seinfeld hablaba, en uno de sus actos de stand up, de cómo cada gran construcción humana, cada logro de la humanidad, estaba relacionado con las dinámicas entre un hombre y una mujer. "¿Ves ese puente de ahí?- dice el hombre apuntando - Lo construí yo". La llegada a la luna, la torre Eiffel, Buckingham Palace... bueno, ¿ven a dónde quiero ir, no? Lo que nos mueve hacia adelante no es el conflicto histórico, la eterna lucha entre explotadores y explotados, como dice Marx, sino nuestras ganas de coger. No somos tan diferentes a los animales, después de todo.

Me costó llegar a esta teoría neomarxista (¡deconstructivista!) porque, a pesar de todo lo que digo todo el tiempo en este blog, nunca me pensé una persona que se define únicamente por sus deseos. Pero cuando el martes pasado conocí a "elchicodeltren" entendí por qué hay personas que se desviven por impresionar a alguien. Es que ahí, en el anden del tren (¡tan Penelope, por Dios!) por primera vez me morí por hacerle saber a alguien que tengo el mejor gusto en música, que mi perfume es el más rico, que cocino mejor que nadie, que puedo llegar a ser la puta más puta cuando quiero... pero, ¿cómo hacerle saber todo esto a alguien que te mira de reojo y te sonríe pero que no se acerca?

Está difícil, chicas. Pero las ganas están.

Labels: corazones rotos, reflexiones, the joys of being a woman

Miren, yo no uso casi nunca Facebook. Me reconozco una chica de los nuevos medios pero mi relación con las redes sociales está más relacionada con las fotos escrachosas de mis amigas que con encontrar viejos compañeros del jardín online. Pero el otro día lo busqué- a él, mi primer beso, mi primer amor, mi primer todo. No lo veía hacía tiempo (¡8 años, Madonna santa!) y todo acerca de mi pequeña charla con Georgie me traumó- y creo que de una manera permanente y definitiva.

En primer lugar, George está casado. Let me rephrase that. Está casado y tiene 2 hijos. Esta persona- en realidad, un mito en mi historia personal- logró en los ocho años que le perdí el rastro casarse con una mujer y formar una familia. Dos hijos, ¿mentendés? Podría ser yo, embarazada y atada a un lavarropas, la que le lavase los calzoncillos. Yo, la mujer que decías "era para vos", aquella de tus sueños, la que era para siempre. Pero no. Zafé de mi destino- tal vez no tenía que ser.

La última vez que lo vi yo tenía 14 años; él 20. Hacía frío pero me había ido con una musculosa verde, muy linda, y una pollera negra con un tajo hasta la cadera. Era el 2000 y la moda era así de lapidaria. Fuimos a mi bulín, en el Tren de la Costa de San Isidro (un lugar reservado sólo para mi y mis transas ocasionales, lo que prueba que ahora seré una loser pero antes era una copada bárbara) y nos besamos. Second base, that's all I'm saying. Y ahora esta persona que una vez puso su lengua en mi boca, que me acarició arriba de la ropa, es un papá. No papito. Pa-pá.

Pero lo más curioso de todo es que Georgie no quiso agregarme. ¿Su excusa? Que la doña es muy celosa. His words, not mine. Celos 2.0, dijo alguien en Twitter. Puede ser, pero me dejó un gusto amargo en la boca. La verdad de todo esto es que me arrepiento de haberlo buscado. Algunas personas pertenecen al pasado, son recuerdos vivos, son hitos personales que no deberíamos revisitar. Hasta ayer George era perfecto- mi revisionismo histórico no permitía poner a mi primer beso en cualquier otra categoria. Pero hoy sos un Dios con pies de arcilla, sos un tarado, y una parte de mi se alegra de que me hayas dejado.

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