Los Lunes son el peor día de la semana. No estoy diciendo nada nuevo, lo sé, pero las mañanas de los Lunes representan algunas de las peores horas de mi vida; son los momentos en las que mis esperanzas de alguna vez poder ser feliz se reducen a nada. Levantarse a las 6, con frío o con calor, para tomarse dos colectivos y un tren para llegar a la facultad es inhumano y obsceno y nunca me voy a poder acostumbrar. El eco de Marx resuena en mis oídos cuando digo "1,20, por favor" y palabras como "plusvalía" y "consciencia de clases" me resultan conceptos lógicos y hasta miro con cariño una posible dictadura del proletariado. Después se me pasa y vuelvo a ser la misma Sanisidrense de siempre (1) pero mientras me dura siento una ira indescriptible.

Miren, yo creo que no hay lugar en el mundo para las personas que piensan que los lunes son una buena idea. Si piensan que no existen personas así, están equivocados: hay seres humanos que se sienten contentos de empezar una semana laboral re-energizados después de un fin de semana lleno de actividades recreativas. Freaks of nature, obvio. Entiendo que el optimismo es una buena característica, que esas personas van a vivir más y mejor, pero nunca voy a poder confiar plenamente en alguien así: ¿qué clase de idiota puede capitular de esa manera?

Imbécil, enterate: mi cara de orto es mi protesta contra la humanidad, mi grito silencioso, mi manifiesto contra los explotadores que me sacan de mi cama calentita, que me obligan a viajar apretada, que me llenan de stress y canas. Mi seño fruncido no es por malcogida (aunque sí, convengamos, es una año de sequía y no sólo para el campo): es un simbolismo de mi lucha sin cuartel contra todo lo que me aleje de las cosas que realmente me dan placer en esta vida. Y les aviso, autómatas con sonrisas, esta es una pelea entre ustedes y yo. Y es de por vida.

Labels: malhumorada, sociedad

Los momentos bisagra son pocos pero siempre significativos. Nos cambian para siempre. No sé cuáles serán los suyos- un primer beso, escuchar una canción genial, comprarse un auto- pero el mio fue una noche lluviosa del 98 cuando, por primera vez, desee con toda mi alma que ese chico me invitase a bailar mi primer lento y eligió a mi mejor amiga.

Les juro que parece el argumento de una película que vimos mil veces. Chica de 11 años, enamorada pérdidamente de chico, lleva a su primer asalto una bolsa de papas fritas gigante y unas galletitas dulces. Deja todo en la mesa y, rápido, se va al sector de las chicas. Cuando tenés 11 años lo primero que haces en una fiesta es hundirte en la trinchera del chisme e intercambiar elogios. Las mujeres para algunas cosas no cambiamos más.

Empieza la música y algunos intrépidos bailan. Las chicas con las chicas, los chicos con los chicos. Ellos boludean, se pegan, nos miran de reojo. La luz está prendida y hasta que se apague nadie va a dar el primer paso; ningún hombre va a admitir que le gustan las chicas y ninguna chica se postulará al ridículo de ser rechazada. Para que pasen cualquiera de las dos cosas hace falta que Suiero apague la luz y lleguen los lentos.

A esta altura nuestra heroína, que llegó a la fiesta con rulos perfectos, desarrolló un afro espantoso. Su remera preferida se le sube a la cintura porque de repente le crecieron las tetas. Todo esto le da mucha vergüenza pero se sienta y, a veces, le roba una mirada. De repente se hace la magia y se apaga la luz y algún lento del tipo My heart will go on empieza a sonar. Algunas chicas son invitadas a bailar, pero no ella. No le importa porque lo espera a él, que ya va a llegar. Cuando finalmente lo hace, mira a Sol- my BBF- y le pide que bailen. Esa noche se dan su primer pico, para el placer de toda la concurrencia. Pero no de ella. No mio.

Cuando en 2006 "elchicoquemerompióelcorazón" la eligió a ella, mi nueva BFF, llegué a la conclusión de mi bisagra estaba trabada. Necesitaba una explicación y la única conclusión lógica- avalada por mi revisionismo histórico- era que mi LP estaba rayado, que estaba condenada a la misma historia trágica ad infinitum. Con el tiempo lo descarté- ¿quién soy yo para que el universo se empeñé en querer cagarme la vida? Alguna vez una buena me tiene que llegar, ¿no?

Hasta hoy que me enteré de manera casual que El Adjunto le manda mails cachondos a una compañera de la facultad. Alguien que desconecte este winco, please. Alguien que rebobine mi cinta con una lapicera. O con el dedito, despacito, así no me rompen.

Labels: confesiones, corazones rotos, the joys of being a woman

Las mujeres estamos desesperadas. No sé muy bien como llegamos a este punto- quiero culpar a los medios, a Hollywood, a la presión social, a *alguien*- pero no sé si vamos a poder salir de esta. Va a ser difícil. Es que hace unos años anclamos nuestro barquito en las aguas desesperadas de la soledad y nos esta costando remalarla, chicas. Les juro que yo las comprendo porque soy parte de ese club también y veo con angustia que cada día somos más. Y la desesperación nos lleva a hacer cosas ridículas, patética, tristes...

Mis dos últimos posts (los verdaderos, no el último-último; es decir, no el de la avioneta y la marihuana) hablan un poco sobre este fenómeno que es el amor por internet y las redes sociales pero siempre desde una perspectiva optimista: cómo estás historias pueden ser exitosas y románticas. Pero cuando abro Facebook, Twitter, MSN, Blogger o cualquier otra plataforma para el levante, sólo tengo material para deprimirme.

¿Cuántas chicas consiguen al amor de su vida posando en pelotas y borrachas? ¿Cuántas minas que se respeten a si mismas consiguen citas con candidatos potables confesando fantasías sexuales en blogs? ¿Cuántas son las que, sin ruborizarse, están dispuestas a hacer el ridículo con tal de conseguir *algo*, cualquier cosa que no sea esta soledad espantosa? ¿Qué fue de las minas lindas pero también interesantes e inteligentes? ¿Dónde están las adolescentes que quieren ser Presidentes?

Miren, yo sé que existen. No pienso caer en un generalismo y decir que cada vez más mujeres tienen aire en la cabeza. No quiero creer que a todas les interesa la moda y nada más. No. Está bien que nos gusten las superficialidades, pero abajo tiene que haber más. Como género no podemos caer presas de los que nos piden los hombres: tetas y culo y nada en la cabeza.

Así que voy a hacer un trato con mi misma: la próxima vez que me vea tentada a jugar el papel de bomba-sexual-ideal-para-pajearse-y-nada-más (¿justo yo?) voy a ir contra mis instintos, a lo George Constanza, y voy a empezar a hablar de Camus o algun otro existencialista que me haga sonar culta y copada. Y el que no lo entienda puede seguir mirando Baywatch y Fútbol de Primera- it's good enough for me.

Labels: corazones rotos, the joys of being a woman

Sé que es un chiste fácil pero lo digo en serio: tengo como 30 amigos que ya deben estar subiendose a un auto para aspirar un poco de eso.

Labels: friends, vicios