Entre todas las cosas que no me salen (tomar sprite sin gas, bancarme una clase de reconocido periodista amante de la ortografía sin dormirme, bailar con ritmo, la plancha en la pileta, etc) tener conversaciones irrelevantes con personas con las que me encontré azarosamente es una de ellas. No es tanto que no soporte verlos o la hipocresía que implica preguntar por la vida de personas que no te importan. Son más los silencios incómodos que aparecen intercalando preguntas taradas las que me sacan de quicio.

Supongamos que A y B son compañeros del colegio. A y B no se ven desde que terminaron de cursar, hace unos tres años. A le toca el hombro a B (¿por qué A es tan tarado de venir y tocarle el hombro a B, no se da cuenta que B esta esperando plácidamente el tren, escuchando música, que no quiere conversación, que si estuviese en sus manos lo evitaría?) y se desarrolla una conversación monótona, en donde se preguntan mutuamente como andan y sobre sus estudios. A esto le sigue una pausa hasta que uno, armado de valor pregunta: "che, ¿y te seguís viendo con C? ¡No se separaban nunca ustedes!". Después, la respuesta y después la pausa y después un suspiro.

Verte con personas que conocían a una versión diferente de vos es raro porque volvés sobre tus pasos: es como si, de repente, B (o séa yo, por si no se dieron cuenta) volviese a estar en 5to año con todo el boludeo mental que eso implica. Odia volver a verse insegura, ñoñisima (más), vulnerable... ni hablar que a veces no se siente tan orgullosa de su vida como para andar desplegando sus fracasos y victorias en la plataforma gris de un tren que no llega.

Así que mientras A habla, B se tambalea, juega con los bolsillos de la cartera, se toca el pelo, busca rápido en su cabeza excusas para no tener que pasar 20 minutos al lado de una persona que no soportaba entonces y que difícilmente soporte ahora. Y entonces, dos posibilidades: la honestidad o la mentira. Usualmente concocto una excusa sublime, perfecta, mientras empiezo a caminar y me ven alejarme a paso rápido. Pero hoy me cansé: había dormido 3 horas, rendido un parcial muy por debajo de mi capacidad intelectual, tenia hambre y nauseas al mismo tiempo y todavía me quedaba mucho por hacer. Así que dije lo que nunca había dicho: "Odio estas conversaciones fortuitas, nunca sé que decir. Bueno, che, chau".

Bueno, che, chau. No era tan complicado.

Labels: confesiones

Esto no le va a interesar a nadie y es uno de esos posts que me hacen quedar como una mina sensible y maricona, de esas que escriben odas a las mariposas y a las flores en primavera... pero hoy venía en un taxi, después de trabajar un sábado, y cuando abrí la ventana el olor a Octubre me pegó de lleno, un olor que conecta mi nariz a mi memoria y me lleva directamente al año 91 y a unas 10 cuadras que hacía todos los días con mi abuelo desde el jardín.

No sé si en otros lugares del mundo la primavera se asocia con un olor tan fuertemente como en estas calles chiquititas de San Isidro. Es una mezcla rara: son los tilos que dan sombra, las flores que plantan las abuelas y las tías solteronas, el olor a pasto mojado a las 7 de la tarde cuando se abren las canillas para regar, las moras maduras en la vereda (que víctimas de una caída mortal, lo han salpicado todo) pero es también la sensación olfativa de un mate demasiado dulce, con demasiada sacarina, un mate lavado porque la charla es linda.

Y es como si todas estas cosas me llevasen, de una, a unas manos arrugadas, a una sonrisa picara, a unos ojos celestes que brillan con el sol que pega fuerte, a un ruido raro de la boca que jamás pude duplicar pero que significaba "por supuesto", a unos helados en Los Alpes, a la navidad, a unas tardes de estudio y a una mirada orgullosa, a algunos comentarios de derecha que llevaban a unas peleas duras, a la música de unos pájaros que encerrados en una jaula le cantaban a un tilo, a unas papas con aceite y sal, al pan embebido con la vinagreta de las ensaladas, a un churrasco bien cocido.... en fin.

Y es gracioso que todavía pueda percibir, con un realismo que me desarma, las mismas cosas que solía percibir entonces pero ahora revestidas de nostalgia.

Labels: family

Florence dice:
Odio con ganas a Dolina...
Florence dice:
En realidad, no.
Florence dice:
Odio a todos los hombres que son como Dolina
- Nacho - dice:
Jjaja. Bueno, eso me cansó
Florence dice:
Es que es así: son hombres grandes, con olor a colonia comprada en el tren, que siempre te hablan de cerca y no se cansan de recurrir a recursos baratos como poemas y frases filosóficas. Atrás de todo ese coqueto exterior se esconde su verdad esencia machista, chauvinista y narcisista. Los detesto. Son todo lo que esta mal con el género humano.
- Nacho - dice:
Jajajaja
- Nacho - dice:
Pedantes, ante todo
- Nacho - :
A mi me cansó el dolinismo
- Nacho - :
Ser mas dolina que Dolina
Florence dice:
Tal cual. Hay decenas de ejemplares del clásico dolinista. Es el típico tipo que se conoce todos los bares porteños de antes, que tiene todos los trucos para levantarse minas, que se cree un galán...no lo soporto. Onda el Facha Martel o Cacho Castaña, con aires tangueros y nostálgicos...
Florence dice:
No sé que se piensa esta gente... que son filósofos existencialistas por mirar los faroles de noche, por pegarse un palo por mirar las estrellas... o el desnivel de las baldosas... ¡Estoy podrida de las odas a los desniveles de las baldosas!
Florence dice:
Y para colmo escribió un libro que tiene de título "El ángel gris"... ÁNGEL GRIS. ¿Qué clase de metáfora chabacana es esa?
- Nacho - :
Yo leí las crónicas del ángel gris
- Nacho - dice:
Me pareció lo más
- Nacho - dice:
después me di cuenta
- Nacho - dice:
(era joven)
Florence dice:
jajajaja, si... igual no condeno que te guste, ponele... te digo porque A MI no me gusta. Che, esta conversación es re posteable.
- Nacho - dice:
jajaj, si, guardala.
Florence dice:
Vas a ver que seguro hay algun dolinista por ahí que va a saltar indignado. Hay cierta clase de mujeres que se desvive por estos ejemplares prehistoricos del romanticismo... aprendieron sobre el amor escuchando radioteatros, es así...

Labels: me cae mal

Dos preguntas que no deberían tener nada que ver pero que están relacionadas con la historia de hoy: 1) ¿No les pasa a veces que hacen algo bueno por alguien y después se dan cuenta de que no, que no va, que se deberían haber quedado calladitas, calladitas, que se cavaron su propia tumba? y 2) ¿Nunca se dijeron a ustedes mismos: "mejor no voy a mezclar a mis amigos de la facultad con mis amigos del secundario"? ¿Nunca pensaron "si mis compañeras del trabajo encuentran mi blog, lo clausuro para siempre"? Por ejemplo, y sin ir más lejos, nadie que me conozca personalmente (1) sabe de la existencia de este blog. Cuando creé esta monstruosidad me convencí a mi misma de que sería imposible ser brutalmente honesta si tenía que ser también políticamente correcta. Así que mis amigas- personajes secundarios de este blog- no saben nada de esto y de mi boca no va a salir nunca jamás la palabra "blog".

Entonces, ¿por qué mezcle los mundos? ¿por qué si yo, que siempre tuve claro que las diferentes áreas de la vida no deben juntarse nunca, voluntariamente me ofrecí a mezclarlas? ¿Estoy buscándole emoción a mi vida? ¿Qué soy, tarada como Marley comiendo escorpiones y riéndose como una hiena? Es un momento triste en la vida de toda persona cuando se da cuenta que no es mejor que un pelotudo. Y mi momento llegó hoy.

"No sabes- me dijo hace unos días una amiga sobre su situación laboral- me quiero ir de este laburo de mierda. No me pagan nada y me hacen trabajar todos los días,"

"Y andate," dije yo con mucha calma.

"¿No sabes si en ese colegio en el que trabajas están buscando una helper?"

La respuesta a esa pregunta era si pero yo debería haber dicho "no, sorry, pero si se abre algo te llamo". Sadly, no lo hice. Algunos van a decir que es porque soy buena persona pero la verdad es que ni siquiera lo pensé dos veces y eso habla muy mal de mi: hace dos años, en una situación similar, hubiese pensando en todas las posibles consecuencias de un acto de autodestrucción semejante. Pero esta vez no, ni pestañe cuando le contesté.

"Si, sabes que si... una de las teachers se va y necesitan una mano en segundo grado,"

And the rest is history. Hoy mi amiga tuvo su entrevista con la directora de mi colegio. Dos de mis mundos, el laboral y el social, se mezclaron para siempre. Estamos hablando de una eternidad de viajes en colectivo, de incontables recreos con anécdotas humillantes relatadas con desfachatez, de salidas de sábado pre-programadas desde el lunes a la tarde...

...¿Soy sólo yo o hace calor acá?

Labels: malhumorada, the joys of teaching

Cuando me levanté el viernes a la mañana yo no lo sabia. Digo, ¿como podría? Todo indicaba otra cosa, las señales marcaban otro camino, mi conclusión era final: el adjunto era un free agent y yo tenia toda la libertad para babearme y fantasear con un futuro en común en el que veíamos The History Channel juntos y, entre risitas cómplices, teníamos diálogos intelectuales revitalizadores. Pero no.

Les digo, todo venía fantástico. ¿El tema? Uno de mis preferidos. ¿Mi participación? Lo suficientemente buena como para llamar su atención. La noticia llegó al final, mientras estaba preocupada juntando mis apuntes desparramados en tres bancos.

"Chicos, les quería avisar que no me van a ver por un mes," dice el adjunto con una sonrisa. Se nota en su cara que quiere que le preguntemos porqué y una de las chicas del medio lo hace. Ella no lo sabe pero esa pregunta va a cambiarlo todo.

"No, es que me tomo una pequeña licencia... porque me caso," confiesa medio colorado pero con una felicidad tan transparente que me debilita el alma.

Las personas que saben que muero de amor, ignoran al adjunto y dirigen sus miradas hacia mi, que trato de taparme la cara de horror con 3 carpetas y mi cartera. Creo que lo logro porque él se va charlando de la creación del estado de Israel con el jefe de trabajos prácticos y yo me quedo inmóvil, perpleja: ¿que me pasa que tiro a los hombres que me interesan a los brazos de otras mujeres? ¿Fui Gengis Kan en otra vida que ahora me toca pagarlas todas?

No lo sé. Ahora me quedan dos opciones, una más amarga que la otra: o lo arranco de una de mi corazón emparchado o entro a la iglesia y al grito de "El adjunto es mio" me tiro encima de la arrastrada con la que decidió unirse en matrimonio. Todavía no lo decidí.

Labels: corazones rotos

Internet me cansa. No, en serio. Me cansa, me hincha, me llena de ira que los proveedores de internet en argentina sean una mierda. No quiero generalizar- tal vez Arnet o Ciudad apestan menos y si es así, avisenme en los comments así puedo pasarme en este instante- así que voy a darle nombre y apellido a mi tragedia: Cablevisión SA, y su subdivisión que es Fibertel.

Voy a pasar por alto las innumerables veces que me interrumpen el servicio porque hay "desperfectos en la zona", los maravillosos momentos en los que me dejan colgada escuchando la música techno-basura y las ocasiones en las que los técnicos con olor a choripan manosearon mi computadora, mi router y mi módem- posesiones cercanas a mi corazón, como sabrán- buscando las causas de un desperfecto inexistente. Voy a ir directamente al grano y echarle la culpa de mis nervios al eslabón débil: el operador que atiende mis reclamos.

Entiendo que su trabajo sea una mierda. Digo, no hay nada peor que ser el tipo que recibe las puteadas de los usuarios sin internet, que son como junkies que necesita su próxima dosis. Pero pido compresión: después de 48 horas de ser apaleada por la burocracia tecnológica, lo menos que pido es una respuesta humana, una caricia a mi ego machucado, no un automatón sin corazón al que no le puede importar menos mi reclamo. La respuesta a todas mis preguntas NO PUEDE SER desconectar y conectar el módem and hope for the best. No puedo perder mis horas mirando un monitor estático, que no me devuelve el dinamismo de los links.

Es en ocasiones como estas que me siento identificada no con Roy y Moss, los infames personajes de IT crowd, sino con sus miles de clientes, condenados al frío exilio de la linea en espera, al monótono ruido de una música despersonalizada (1), a unos consejos que no sirven de nada.

Labels: blog, malhumorada, vicios

Mi mamá es una mina práctica. Revuelve el café con leche con la parte de atrás de una lapicera cuando no hay cucharas a mano y una vez hasta me arreglo el dobladillo de la pollera del colegio usando una abrochadora como única herramienta de emergencia. Mi mamá es una mina práctica en serio. Hardcore práctica. Es por eso que no me sorprendió nada encontrar, cuando volví del trabajo, esta manzana llena de alfileres en la mesa. En mi mundo puede parecer bizarro usar una manzana como pin-cushion , pero mi mamá viene de otro planeta en el que las manzanas se la bancan lo suficiente y es perfectamente normal pincharlas hasta la muerte.

Labels: family